Last Night in Orient

J'veux te raconter, Kissinger, l'histoire d'un de mes amis
Son nom ne te dira rien, il était chanteur au Chili

Ça se passait dans un grand stade, on avait amené une table
Mon ami qui s'appelait Jara, fut amené tout près de là

On lui fit mettre la main gauche sur la table, et un officier
D'un seul coup avec une hache, les doigts de la gauche a tranchés

D'un autre coup, il sectionna, les doigts de la dextre et Jara
Tomba, tout son sang giclait, 6 000 prisonniers criaient

L'officier déposa la hache, il s'appelait peut-être Kissinger
Il piétina Victor Jara "chante" dit-il, "tu es moins fier"

Levant les mains vides des doigts, qui pinçaient hier la guitare
Jara se releva doucement "faisons plaisir au commandant"

Il entonna l'hymne de l'U-, de l'Unité Populaire
Repris par les 6 000 voix des prisonniers de cet enfer

Une rafale de mitraillette abattit alors mon ami
Celui qui a pointé son arme s'appelait peut-être Kissinger

Cette histoire que j'ai racontée, Kissinger, ne se passait pas
En 42 mais hier, en septembre 73